На днях наткнулся на внушительную стопку писем у дальней стенки в одном из ящиков стола. Нет, я не забыл, что они у меня есть, и что хранятся именно там - тоже не забыл. Просто давно не доставал. Такие эмоции накатили внезапно... бумажные письма. Мысли уплыли в далекие времена, когда я еще учился, по окончании школы, был период и первый мой опыт общения посредством переписки. Напишешь письмо, отправишь и забываешь о нем, погрузившись в рутины конспектов, заданий, всяческих уравнений и прочей житейской бытности. А в один прекрасный день находишь в почтовом ящике конверт, и словно выныриваешь: о, это же мне письмо-ответ! Приносишь домой, кладешь на стол, обязательно в сторонку, и садишься заниматься, не открываешь. Как же было приятно то чувство, что тебе пришло письмо. Оттягиваешь момент прочтения, весь наполненный эйфорией. Потом распечатаешь конверт, аккуратно отрезав краешек ножницами, начинаешь читать шурша бумажными листками, испещренными строчками от руки. Живой текст, наполненный мыслями, эмоциями. Потом пишешь ответ, черкая ручкой на тетрадных листочках в клетку - опять же, заплетая в строки: мысли, эмоции, шутки и серьезное, глупости, и о всяком вокруг. Отправишь. И все повторяется снова. Яркое это было. Очень. Такого больше нет.
А ни одно, из вынутых писем, из конверта я так и не достал. Не смог. Бережно убрал назад.